A
vida é uma estranha ilusão
Que
vez por outra foge
Do
mundo dos sonhos pela fresta
Dos
nossos olhos, crucificando a lógica
Na
insanidade das paixões
Semeadas
ao vento
Por
um cupido brincalhão.
Então
de sua semente
Germina
a fina flor do amor
E seu
fruto quando não é a doce felicidade,
Quase
sempre será o amargo
Chamado
saudade!
José
Ignácio Godoy
Bruxo
Godoy
A MORTE É O MELHOR PONTO DE REFERENCIA ATÉ O CEMITÉRIO