Estranho…
Matamos
nosso tempo,
Sufocamos
nossas  vidas, mas,
Ainda
respiramos os ares malditos,
Do
mal feito e enterrado!
Não,
Não
podemos matar
Nosso
ontem…
Tão
pouco,
Podemos
esquecer nosso passado
Na
prateleira dos guardados…
Pois,
Somos
hoje…
A
verdade forjada na
fornalha 
Que foi outrora nossa realidade, e,
Hoje
é, dolorosa lembrança,
Ou suave saudade!
José
Ignácio Godoy
Bruxo
Godoy
A MORTE É O MELHOR PONTO DE REFERENCIA ATÉ O CEMITÉRIO